«Galya, nu är du rik!» — ropade kusinen i telefonen. — «Faster Raya har lämnat sin trea i centrum till dig!» Galya höll telefonen i handen och blev helt stum. En lägenhet. Hennes egen. En trea. Hon tittade på sin man. Zhenya, som tidigare slött pillat med tänderna, rätade på sig. Hans ögon glödde med en sjuklig, oljig glans som fick Galya att känna obehag.
Hon förstod vad den blicken betydde redan samma kväll. Så fort de satt sig till middagen ringde Zhenyas telefon. På högtalare var hans mamma, Julia Semjonovna. «Zhenya, älskling! Gratulera Galya! Bra jobbat, hon tog den! Vi kommer med Vera och Tolya imorgon!»
Galya satte i halsen. «Till oss? Vart?»
«Till er, såklart! Till er trea!» — skrattade svärmodern i telefonen. — «Varför skulle den stå tom? Vi kämpar i vår tvåa. Tolya måste åka till centrum för studier, Vera till jobbet. Och ni två i det lilla rummet, är det synd om er? Vi är ju familj!»
Zhenya nickade som en docka och log lyckligt. «Mamma, självklart! Vi håller bara med! Galya, kom igen, varför gnäller du? Mamma skulle aldrig ge dåliga råd!»
Galya hann knappt öppna munnen innan «släktingarna» dök upp på lördagen. Utan saker. «Bara för att titta.» Julia Semjonovna drog genast fram måttbandet ur väskan och började mäta väggarna i vardagsrummet.
«Så. Den här väggen tar vi bort. Här blir Tolya’s rum. Han är vår framtida programmerare, han behöver utrymme.»
Vera, med sin vanliga diva-min, stod redan vid fönstret i sovrummet. «Jag tar det här. Utsikten är bättre. Galya, ta ner de här fula gardinerna, jag hänger upp mina beiga.»
Galya stod mållös och stirrade. De delade upp hennes lägenhet. Lägenheten som fortfarande luktade av faster Rayas mediciner. Zhenya stod bredvid sin mamma och höll respektfullt i andra änden av måttbandet.
«Zhenya!» — grep Galya tag i hans armbåge. — «Är du klok? Det här är min lägenhet! En arvslägenhet!»
Zhenya viftade irriterat bort det. «Galya, börja inte. Jo, den är din, men är vi främlingar då? Mamma har rätt, vi måste hantera det smart. Varför bor vi i ett hyrt krypin när vi har… när du har… så här stort?»
På kvällen hörde Galya honom skryta i telefon med en vän: «Ja, en trea! I centrum! Nu är jag chef över en stor klan. Jag flyttar mamma, Vera och Tolya. Vi kommer att leva gott! Galya? Och Galya? Hon kommer gnälla lite och sen lugna sig. Vart skulle hon ta vägen?»
“Vart skulle hon ta vägen.” Den meningen blev droppen som fick bägaren att rinna över. Galya insåg plötsligt att hon inte var en person för dem. Hon var en funktion. En gratisapp kopplad till kvadratmeter.
«Flytten» var planerad till nästa helg. Galya var tyst hela veckan. Hon gick till jobbet, nickade när Zhenya entusiastiskt berättade hur de skulle köpa en stor soffa till vardagsrummet och hur Tolya redan valt sitt spelbord. Zhenya och hans mamma trodde att hon «gett upp» och accepterat deras vilja.
På lördagen, prick klockan tio, rullade en liten lastbil in på gården till deras hyrda enrummare. Ur den steg stolt Julia Semjonovna, Vera med resväska och Tolya med datorn.
«Galya, ta emot dem! Nu åker vi!» — kommenderade svärmodern högt.
Zhenya, skinande som en putsad samovar, bar ner två väskor från trapphuset. «Galya, varför står du bara där? Ta sakerna! Hjälp till!»
Galya gick långsamt fram till honom. Hon var ovanligt lugn. «Zhenya. Och du vem är?»
Mannen blev förvirrad. «Vad menar du, Galya? Din man!»
«Och lägenheten, vems är den?» — frågade hon med samma lugna röst.
«Tja… din…» — började han osäkert.
«GEMENSAM!» — skrek Julia Semjonovna. — «Köpt under äktenskapet!»
«Arv, Julia Semjonovna, är inte köpt med gemensamma medel. Det delas inte.» — Galya log med det kallaste leendet hon kunde. — «Och nu, Zhenya, lyssna noga. Här är nycklarna till den här hyrda lägenheten.»
Hon drog fram ett nyckelknippe ur fickan. Zhenya såg oförstående på henne.
«Jag ringde precis ägaren, Ivan Petrovich.» — Galya talade högt och tydligt, så att alla på gården kunde höra. — «Jag sa att vi flyttar ut. Direkt. Vi bor inte här längre.»
Zhenyas ansikte började långsamt förändras. Det skinande leendet gled av som billig läppstift.
«Vad… vad menar du?»
«Jag talar sanning, Zhenya. Din mamma är ett geni. Hon har precis vräkt dig inte bara från min framtida trea, utan även från vår nuvarande enrummare.» — Galya kastade nycklarna från den hyrda lägenheten vid hans fötter, rakt i dammet. — «Sakerna i lastbilen? Perfekt. Ni ville bo tillsammans, va? Trångt, men utan tjafs? Framåt. Tolya har datorn, Vera sin väska. Din mamma har måttbandet. Ni kan mäta lastbilen. Ni kommer ha det bekvämt där.»
«Galya!» — skrek Zhenya när han insåg omfattningen av katastrofen. — «Vad gör du?! Vart ska du gå?!»
«Jag? Jag ska ta en kaffe.» — Galya knäppte med fingrarna, och en knallgul taxi, som hon beställt för fem minuter sedan, stannade vid henne. — «Sedan åker jag till min lägenhet. Ansöker om skilsmässa. Och byter lås.»
«Du… du…» — Julia Semjonovna flämtade av ilska, hennes ansikte blev blodrött. — «Du förstör familjen!»
«Familjen, Julia Semjonovna, förstörde ni. Med ert måttband.»
Galya satte sig i bilen. Det sista hon såg var Zhenya, förvirrad, stående mellan sin rasande mamma, gråtande syster och sura flyttgubbar som ingen hade betalat.
Skilsmässan gick snabbt. Zhenyas vänner retade honom länge efteråt: «Så, klanchefen? Hur gick det i mammas lägenhet, fick ni plats alla fem?»
Galya renoverade trean magnifikt. Ett år senare, vid inflyttningsfesten, kom en imponerande man i en svart Mercedes. När en vän frågade om Zhenya, log Galya sarkastiskt och fixade håret:
«Han är nog lycklig. Han lyssnade ju på mamma. Och mamma ger aldrig dåliga råd.»
För som Konfucius sa: girighet föder fattigdom. I Zhenyas fall — även en livslång sovplats i mammans hall.
