— Upp till spisen, gästerna har vaknat och vill ha något varmt! — en hård knuff i sidan ryckte mig ur min korta, söta sömn. — Klockan är redan åtta och du har inte gjort ett skit. Folk väntar på soppan, de behöver något att dricka efter gårdagen!
Jag öppnade ögonen med möda. Huvudet kändes tungt som en gjutjärnsgryta. Jag hade gått och lagt mig vid fyra igår efter att ha diskat en hög med porslin efter nyårsfesten. Över mig stod Igor. Min man. Han såg sliten ut, ansiktet puffigt efter gårdagen. Han stod i bara kalsonger, kliade sin håriga mage och tittade på mig med uppenbar irritation.
— Igor, har du koll på tiden? — kraxade jag, drog filten över huvudet. — Klockan är åtta på morgonen. Den andra januari. Vilka gäster? Vilken soppa? Du lovade att vi skulle vila idag. Du lovade att du skulle fixa allt om dina kompisar stannade.
— Lovade, lovade inte… — muttrade han och ryckte filten från mig. Den kalla luften sved mot huden. — Omständigheterna har ändrats. Killarna har vaknat, rören brinner. De behöver mat. Och jag ska stå vid spisen som en kvinna? Det är ditt jobb. Upp nu, skäm inte ut mig inför gästerna. Hämta kall öl ur kylen medan du lagar maten.
Han vände sig om och gick ut från sovrummet, lämnade dörren vidöppen. Från hallen hördes hans vänners högljudda skratt, skramlande flaskor och lukten av sprit blandad med mandariner och gran. Den doften fick mig att känna illamående. Jag satt på sängkanten med fötterna i tofflor och försökte förstå vad som hände.
Jag är läkare, allmänmedicin. Hela december hade jag jobbat på högvarv, tagit emot köer av hostande och nysande patienter. Jag hade drömt om att sova ut under helgerna. Bara ligga, titta på filmer och äta sallader.
Igor har inte jobbat på tre månader. Han blev avskedad från sitt senaste jobb ”på grund av chefens orättvisa” (läs: alkohol och frånvaro). Sedan dess ligger han på soffan, spelar tv-spel och pratar om hur orättvist livet är mot talanger.
Jag betalade hela festen. Jag köpte maten, dukade bordet, och städade upp efter hans gratisätande vänner som dök upp den 31:a utan inbjudan och utan presenter.
— Lena, det är ju mina grabbar! Var inte sur! — försökte Igor övertala mig när jag såg tre kraftiga män med sina fruar på tröskeln.
Och jag stod ut. För festen. För ”familjefridens” skull.
Jag gick in i köket. Stannade vid dörren.
Det var inte ett kök. Det var som efter en bomb.
En hög med smutsiga tallrikar i diskhon stod som ett farligt torn. På bordet låg torra brödkanter, pölar av spillt vin, fimpar bland resterna av olivie-sallad. På golvet låg tomma flaskor, konfetti och krossade småfiskar.
Vid bordet satt Igors tre vänner. De såg lika sliten ut som min man.
— Åh, husfrun! — ropade en av dem, skallig med en tatuering på halsen. — Äntligen! Lena, gör soppan! Jag brinner av hunger!
— Och hämta inläggningar! — lade den andra till, grävande med gaffeln i burken med svamp. — De är slut annars.
Igor satt vid bordets huvudände, utslängd på stolen.
— Hörde ni? Skynda på. Män gillar inte att vänta.
Jag gick fram till spisen. Där stod den stora grytan där jag kokat köttsoppa igår. Tom. De hade ätit upp allt. Fem liter soppa på en natt.
Inuti mig klickade något. Ljudlöst men tydligt.
Jag tittade på mina händer. Röda, nariga av konstant handtvätt på jobbet och disk hemma. Ingen manikyr, för ”för dyrt, vi köper hellre öl till grabbarna”.
— Soppa, alltså? — frågade jag tyst.
— Ja! — vrålade Igor. — Vad står du och väntar på? Vatten finns i kranen, kött i kylen. Framåt!
Och då hände det som blev droppen.
En av gästerna, tjock, med flottigt hår, sträckte sig efter en cigarett. Han råkade stöta till min favoritvas med blommor, en present från en tacksam patient. Vasen föll i golvet. Krossat glas skar i öronen. Vattnet spred sig över linoleumgolvet, blandades med smuts och fimpar.
— Oj! — skrattade gästen. — Tur! Lena, städa upp, annars skär vi oss. Och fort med soppan, jag kommer spy annars.
Igor tittade inte ens på skärvorna. Han utmanade mig med blicken.
— Vad? Varför står du? Ta trasan och städa!
Vreden.
Den steg som en het våg inom mig och sköljde bort trötthet, rädsla och vanan att stå ut.
Jag gick till diskhon. Tog den smutsiga, feta stekpannan med rester av bränt kött.
Vände mig mot bordet.
— Vill ni äta? — ropade jag.
— Ja! — svarade männen i kör.
— Varsågod!
Jag kastade stekpannan mitt på bordet med full kraft. Rakt i resterna av salladerna. Fett, köttbitar, majonnäs flög åt alla håll och smetade deras ansikten, tröjor och bord.
— Är du galen?! — skrek Igor och hoppade upp. — Vad håller du på med?!
— Jag matar gästerna! — skrek jag. — Ville ni ha varmt? Varsågod!
Jag grep den överfulla soppåsen under diskhon.
— Och det här till efterrätt!
Jag tömde innehållet på bordet. Skal, tomma paket, matrester föll på deras knän.
— A-a-a! — skrek gästerna och hoppade upp, borstade av sig. — Igor, din fru är galen!
— Ut! — vrålade jag, tog moppen. — Ni har en minut! Den som inte går, är det inte mitt fel!
— Lena, du kommer ångra dig! — skrek Igor, försökte skaka av sig potatisskal. — Jag ska visa dig!
— Jag har redan visat dig! Ut!
Jag började vifta med moppen som en berserk med yxa.
Igors vänner, knuffande och svärande, rusade ut i hallen. De tog inte ens på sig skor, grep sina jackor och sprang ut på trappavsatsen i strumpor.
Igor blev kvar ensam. Smutsig, ynklig, i kalsonger och linne.
— Du… Du skickade ut alla! — väste han. — Du har gjort mig till åtlöje!
— Jag ska göra dig hemlös också! — lovade jag.
Jag sprang till sovrummet.
Greppade hans saker som låg på stolen. Jeans, tröja.
Tillbaka i hallen.
Öppnade ytterdörren.
Kastade ut kläderna på trappan.
— Efter dem!
— Du har ingen rätt! Det här är min lägenhet!
— Det är min mammas lägenhet! Du är inte ens skriven här! Du är en parasit!
— Jag ringer polisen!
— Gör det! Jag visar dem hur du förstör möbler! Hur du hotade mig! Jag har blåmärken från igår när du puttade mig! Jag tar foton på skadorna och du sitter i fängelse!
Han blev rädd. Backade.
— Lena, vad är det… Låt oss prata…
— Pratet är slut! Nycklarna!
— Vad?
— Lägenhetsnycklarna! Hit! Snabbt!
Han försökte smita förbi mig in i rummet. Jag blockerade vägen med moppen.
— Antingen nycklar, eller så ringer jag till din chef (tidigare) och berättar hur du stal från lagret! Du skryter ju när du är full!
Det var en smäll under bältet, men det fungerade. Igor visste att det fanns sanning i det.
Han blev vit i ansiktet.
Med darrande händer letade han i jeansfickan som låg på golvet (han hann ta dem). Han tog fram nyckelknippan. Slängde den vid mina fötter.
— Kväv dig! Hora!
— Ut! — tryckte jag moppen mot hans bröst.
Han sprang ut på trappavsatsen, barfota, med jackan öppen.
— Jag kommer tillbaka! Jag ska krossa dina fönster! — skrek han, drog på sig byxorna på trappan.
— Försök! Jag ringer polisen direkt!
Jag slog igen dörren.
Låste alla lås.
Satte på kedjan.
Mina ben vek sig. Jag sjönk ner på golvet.
Hjärtat slog så hårt att synen mörknade.
Lägenheten var tyst. Endast ljudet av droppande vatten från kranen hördes i köket.
Jag satt på golvet, bland utspridda saker, i min smutsiga morgonrock.
Och jag log.
Jag reste mig.
Gick till köket.
Samla ihop allt från bordet i en stor svart sopsäck. Porslin, mat, sopor. Allt de rört vid.
Jag brydde mig inte om tallrikarna. Jag köper nya.
Öppnade fönstret. Den kalla luften strömmade in, bar bort lukten av sprit och svek.
Sedan gick jag till badrummet. Sköljde bort smuts, svett och trötthet. Tog på mig rena pyjamas.
Beställde hemleverans. Den dyraste sushin och en flaska vin. Ringde låssmeden. — Akut. Dubbel taxa.
På kvällen, när låsen var nya och lägenheten skinande ren (jag tog in städhjälp också), satt jag i köket. Julgranen blinkade. Jag åt sushi, drack vin och tittade på min favoritserie.
Telefonen pep. SMS från Igor: ”Lenusik, släpp in mig, det är kallt. Jag ska förlåta allt.” Jag skrattade högt.
”Jag ska förlåta allt.” Vilken fräckhet.
Jag blockerade hans nummer. Och alla hans vänners nummer. Imorgon blir det jobb. Men jag går dit med lätt hjärta. För hemma väntar tystnad, ro och renlighet. Och aldrig mer någon soppa till andra män.
