«Svärmor bestämde sig för att ta hand om mina pengar, min man applåderade – men de visste inte att jag redan hade stängt alla konton, tagit ut allt och idag lämnar jag för gott»
Rummet doftade av äppelpaj och bengaliska eldar, lukten av en nära förestående skilsmässa.
Det var den där speciella doften som Ira hade lärt sig känna igen under fem års äktenskap: bakverk som Nina Ivanovna bara bakade vid stora familjesammankomster, och billig konjak som Pavel Petrovich drack när han kände att kontrollen höll på att glida honom ur händerna.
Doften av falsk trygghet. Vid det stora bordet, täckt med en sliten sammetduk med utslitna hörn – arv från sovjettiden som svärmor vägrade byta eftersom «sådana görs inte längre» – satt de: modern, fadern och Iras syster Katya. Hennes egna familj var inte där. Aldrig.
Ira såg hur hennes man fyllde på sitt femte glas konjak och räknade tyst för sig själv: ett glas motsvarar ett halvt paket smör, två glas ett kilo bra ost, fem glas – en ny vinterjacka till Dashka.
Dashka satt i rummet bredvid med sin surfplatta, låtsades att hon gjorde läxor men lyssnade egentligen på allt. Ira visste det på ljudet av golvet när dottern smög mot dörren.
— Så, örnar? — började Pavel Petrovich, svärfar, en kraftig man med ansiktet av någon som är van vid att marschera i parad, även om paraden går mot stupet. Han flyttade bort tallriken med oäten paj. — Lugna er. Sluta tjura. Vi måste bestämma hur vi ska leva vidare.
Ira sänkte blicken mot oliviersalladen hon själv hackat i fyra timmar medan Nina Ivanovna satt i fåtöljen och styrde processen, då och då inskjutande kommentarer: «Potatisen ska vara mindre, lilla Ira, mindre, för vem skär du, för grisar?» «Snåla inte med korven, vi samlas inte så ofta» «Sortera gurkorna – mjuka i salladen, krispiga till Kostya».
Att «leva vidare» på det här familjespråket betydde alltid samma sak: vem ska betala.
— Jag har faktiskt nyheter att berätta, — sa Kostya, hennes man, och justerade glasögonen, med en blick som tydde på att han ville ha beröm från sin far. Som valpar som kommer med en sko till husse. — Viktiga nyheter. På jobbet.
— Fick du igen bonusen? — frågade Katya slött medan hon petade i pajen. Hon var den enda som inte spelade med i dessa spel. Katya arbetade som veterinär, bodde ensam med sina två katter och kom till familjemiddagar bara för att deras mamma annars skulle få hysteriska utbrott med blodtrycksfall och ambulans. — Ska ni köpa en päls åt oss och Ira?
— Inte riktigt, — sa Kostya och utbytte en menande blick med sin far. Pavel Petrovich nickade lätt som för att godkänna vad som skulle komma. — Jag har tagit ett beslutsamt steg. Nu kommer mamma att hantera våra pengar!
Han uttalade det med samma ton som om han tilldelade Ira titeln «Arbetets Hjälte». Pavel Petrovich kvackade bekräftande och hällde upp resten av konjaken. Nina Ivanovna höjde händerna i en gest av förvåning och ömhet på samma gång. Hon var inte den bästa skådespelerskan, men rollen som kärleksfull mor som barnen litar på – den spelade hon med bravur.
— Kostya, varför då? Vi är ju inte fattiga, vi klarar oss själva, — sjöng hon, pressade händerna mot bröstet. Den massiva guldringen på ringfingret blänkte – en gåva från Ira förra nyår. — Vi uppfostrade er inte för att blanda oss i era affärer.
— Inte blanda sig, utan hjälpa, mamma, — rättade Kostya. Han var i extas och kände sig som hjälten i familjesagan. — Vi är båda slösaktiga, Ira och jag. Jag vet själv – kan köpa ett nytt grafikkort även om det gamla är okej. Hon – sina krämer, salonger och sånt.
— Manikyr, Kostya. Jag går på manikyr var tredje vecka och betalar tolv hundra rubel, — sa Ira lugnt. — Ditt grafikkort kostade sjuttio tusen.
— Ser du! — sa Kostya nöjt och hörde bara det som bekräftade hans ord. — Hon räknar redan! Och räkna ska man göra utan att bli ledsen, på familjens sätt. Mamma är klok, hon vet hur man fördelar rättvist: vad vi ska leva på, vad vi ska spara, vad vi ska lägga undan för vår bröllopsjubileum. Eller hur, Ira?
Ira lyfte blicken. Tre av dem tittade på henne med ömhet, som på ett dumt barn som just fått en nallebjörn. Katya såg med skräck och beundran, väntade på explosionen. Katya visste. De hade pratat med Ira för två dagar sedan när hon bad om att få hålla Dashka några timmar.
— Kostya, — Ira lade ner gaffeln och torkade sina läppar med servetten. — Har du frågat mamma vilket konto pengarna ska överföras till?
— Vad menar du? — han förstod inte. Han förstod aldrig när samtalet gick utanför de enkla instruktionerna från hans pappa. — Till vårt gemensamma konto, där vi får lön. Jag ger henne tillgång via internetbanken, lär henne.
— Via Sberbank Online, va? — frågade Nina Ivanovna affärsmässigt. — Jag fattar ju ingenting av era appar. Kostya, skriv instruktionerna på ett papper med stora bokstäver.
— Självklart, mamma.
— Ah, — Ira nickade och tog en liten bit paj. — Alltså menar du att från och med imorgon, innan jag köper bindor, måste jag ringa Nina Ivanovna och redovisa? Eller skicka ett kvitto på WhatsApp?
— Varför så grov, Ira? — rynkade svärfar pannan. — Det handlar om familjebudgeten. Ni är som små barn. Kostya bryr sig om er, flyttar ansvaret till mer erfarna axlar.
— På sina axlar, Pash, — rättade Nina Ivanovna och log nöjt. — Jag gör ju det för dem. Och Ira är känslig, svårt för henne att planera. Kommer ni ihåg förra året när ni reste till Turkiet? Var det inte rätt av mig att föreslå ett billigare hotell? Ni lyssnade inte, betalade trettio tusen mer.
— Vi betalade inte för mycket, Nina Ivanovna. Vi valde ett hotell med grönområde och bra mat, inte en «trea» utan AC som du föreslog. Dashka fick förra gången feber vid acklimatisering, eftersom rummet var +35 grader.
— Alla barn blir sjuka, — avfärdade svärmor. — Men pengarna är säkra.
— Ansvar, — upprepade Ira och tittade på svärfar. — Säg mig, Pavel Petrovich, låter ni Nina Ivanovna hantera din lön?
Svärfar fick konjak i halsen.
— Vad? Hur kommer det sig? Vi har våra egna konton, våra sparpengar. Separat.
— Så du menar att en man ska kontrollera sin budget själv, men en gift kvinna måste stå under svärmoderns kontroll? Är det er ståndpunkt?
— Du överdriver, — Pavel Petrovich satte ner glaset så det nästan sprack. — Vi litar på varandra. Ni slösar.
— Vi har tillit, — ekade Ira. — Förstått.
Kostya kände att samtalet spårade ur. Han behövde ta tillbaka kontrollen.
— Lyssna, Ira, varför börja bråka? Mamma vill bara hjälpa. Se hur de lever – både pappa och hon – renovering, bil, sommarstuga. Och vi? Allt noll, noll. Jag är trött på att räkna våra skulder fram till lönen.
— Dina skulder, Kostya. Du lånade av vänner för dina prylar. Jag stängde mina krediter redan förra året.
— Vad spelar det för roll, vems? Vi är ju familj!
— Familj, — nickade Ira. — Okej, om vi är familj, låt oss vara ärliga. Har du kollat vårt gemensamma konto idag?
Kostya rynkade pannan, tog fram telefonen. Han gjorde alltid så när Ira ställde obekväma frågor – stirrade på skärmen, låtsades läsa något viktigt. Men nu var det verkligt.
Han svepte med fingret över skärmen, igen. Hans ansikte blev stelt, rött.
— Något fel här. Tekniskt fel. Noll rubel… noll kopek.
— Åh, banker, — utropade Nina Ivanovna. — Alltid problem. Kostya, ring supporten, låt dem kolla. Kanske bedragare?
— Det är inga bedragare, — sa Katya tyst utan att lyfta blicken.
Alla såg på henne.
— Vad menar du? — blev Kostyas reaktion.
— Inget, jag menar inget.
— Det är inget fel, — sa Ira och tog en klunk te. Hon satte ner koppen, torkade läpparna. — Jag stängde alla gemensamma konton i onsdags.
Tystnaden blev så tät att man kunde skära den med en smörkniv. De bengaliska eldar hade slocknat, bara doften av konjak, paj och den annalkande katastrofen fanns kvar.
— Vad menar du med «stängt»? — Kostya blev vit som ett lakan. Han såg på henne som om hon just erkänt ett trippelmord. För honom var det precis det – mord på den vanliga världen, där mamma bestämmer allt och frun tyst står ut.
— Exakt det. Jag gick till banken i onsdags, fyllde i papper och stängde. Både löpande och sparkonto. Det var tvåhundrafemtio–tretusen rubel plus min lön den här månaden – ytterligare åttiotvå. Jag satte allt på mitt privata konto som jag öppnat för två veckor sedan.
— Trehundratrettiofem tusen? — upprepade Pavel Petrovich, med kalkylatorn redan i huvudet. — Vilka pengar!
— Våra pengar, pappa, — rättade Kostya automatiskt, men med en röst som saknade säkerhet.
— Du… du är galen! — Kostya reste sig, välte glaset. Konjaken rann över duken, mörkt som ett bläckfläck. Nina Ivanovna ropade, försökte torka fläcken, men Ira såg bara på sin man.
— Sätt dig, — sa Ira utan att höja rösten. — Och lyssna noga. För nu ska jag hantera våra pengar. Eller snarare, redan mina.
— Hur vågar du! — ropade Nina Ivanovna, gav upp försöken att rädda duken. — Det är familjepengar! Kostya också! Vi kommer stämma dig! Pash, säg något! Kostya, varför står du bara där?!
— Mamma, vänta, — höjde Kostya handen, men rösten darrade. Han visste inte hur han skulle reagera. Det fanns inget manus för detta. — Ira, det här är fel. Man gör inte så.
— Fel? — Ira vände sig mot honom och såg honom rakt i ögonen för första gången den kvällen. — Fel, Kostya? Förklara hur man gör rätt.
— Man… diskuterar. Vi är ju familj.
— Och att offentliggöra inför alla att svärmor ska kontrollera min lön – är det familjens sätt? Skulle du diskutera det med mig? När?
— Jag ville…
— Du ville sätta mig framför faktum, inför vittnen, så jag inte kunde säga emot. Så dina föräldrar skulle se hur duktig du är – frun under kontroll. Bara lite felräknat.
— Kostya också, — upprepade Ira och vände sig mot svärmor. — Ska vi räkna? Direkt nu, alla tillsammans. Katya, hämta blocket på byrån.
— Ira, nej, — Katya reste sig, men Ira stoppade henne med en gest.
— Sitt. Jag gör det själv.
Hon reste sig, gick till byrån, tog det slitna blocket och en penna. Kom tillbaka, satte sig. Blocket framför sig, sida öppen.
— Okej, Nina Ivanovna. Ni älskar att räkna andras pengar, låt oss räkna tillsammans. Samtidigt kontrollerar vi min aritmetik.
— Vad tillåter du dig? — Pavel Petrovich slog näven i bordet. Bestick skramlade. — Du är i mitt hus!
— I ert hus, Pavel Petrovich. Jag minns det. Och renoveringen vi gjorde här för två år sedan, vi med egna händer, jag minns det. Och det ni sa då: «Tack, barn, ni hjälpte». Men nu handlar det inte om det. Nu handlar det om pengar.
Hon började skriva i blocket, högt.
— Låt oss se. Kostyas lön – femtio-två tusen. Bonusar ibland, men vi räknar inte med dem, de går till hans prylar. Min lön – åttiotvå tusen. Plus extrajobb med översättningar på kvällarna, ungefär femton-tjugo till. Totalt i snitt hundra tusen mot Kostyas femtio. Rätt?
— Extrajobbet är ditt personliga, — mumlade Kostya.
— Personligt, men till det gemensamma bordet, ja. Fortsätter. Kostyas pengar går till vad? Hans teknik – grafikkort, hörlurar för tjugo tusen. Bränsle till bilen. Luncher med kollegor, för han «tröttnar på mat hemma». Presenter till föräldrar – dyra, som ni gillar.
— Rör inte vår bil, — avbröt Pavel Petrovich. — Bilen är nödvändig.
— Jag rör den inte. Jag konstaterar bara. Nu mina pengar. — Ira vände sidan. — Vinteravgifter – i snitt åtta tusen på vintern, fem på sommaren.
Mat – cirka trettio tusen i månaden, inklusive era familjemiddagar, Nina Ivanovna. Ni gillar att bordet ska digna. Dashkas skola – kläder, böcker, skolmaterial, mat, fritidsaktiviteter – ytterligare femton. Kläder till oss tre – inte varje månad, men i snitt tio. Mediciner vid sjukdom. Och ja, Nina Ivanovna, minkmössan. Minns ni förra året?
Ni sa: «Ira, tack, du är så duktig, bra bonus du fick». Femton tusen, mössan. — Jag trodde det var en gemensam present! — utbrast svärmodern.
— Gemensam present från mitt separata konto, ja. Och er jubileumspresent, Pavel Petrovich — ett guldkedja för trettio tusen. Även det från mitt konto. Och kurresan till sanatoriet för Nina Ivanovna när hennes blodtryck steg — fyrtio tusen. Ska jag fortsätta?
Rummet blev tyst. Till och med golvbrädornas knarr utanför dörren upphörde — Dashka stod stilla, tryckte örat mot springan.
— Det räknas inte, — mumlade Kostya. — Det är presenter. Du var inte tvungen.
— Exakt. Inte tvungen. Men jag gjorde det, för jag trodde — familj. För jag trodde att ni behandlade mig som människa, inte som en ko att mjölka. Och nu, när din mamma har bestämt sig för att hantera mina pengar, förstår jag: ni har aldrig behandlat mig som jämlik. Aldrig.
— Ira, vi älskar dig ju, — sa Nina Ivanovna med en sorgsen min. — Som vår dotter.
— Sluta. Ni tolererar mig. För att jag är praktisk. Jag arbetar, lagar mat, städar, jag ber inte om fler barn — Dashka finns redan, inga krav. Och nu plötsligt dyker ett krav upp. Aj-aj-aj.
— Så här är det, svärdotter, — Pavel Petrovich reste sig tungt från bordet. Han var mycket längre än Ira och använde det alltid för att trycka ner. — Antingen sätter du tillbaka pengarna på det gemensamma kontot och ber om ursäkt till din mamma, eller så lär vi dig hur man skiljer sig från sin man.
— Pappa, låt bli, — sa tyst Katya, men ingen lyssnade på henne.
— Lär oss? — Ira reste sig långsamt, rättade till sin tröja. Hon var liten, smal, trött efter jobb och matlagning, men nu fanns det något i henne som fick Pavel Petrovich att ta ett steg tillbaka.
— För sent att lära nu, Pavel Petrovich. Jag har redan lärt. Två år har ni lärt mig att min åsikt inte räknas. Att jag ska vara tacksam för att er son gifte sig med mig. Att jag ska tåla och redovisa varje krona medan ni och er fru njuter på Cypern. Tack för lektionen.
Hon tog sin väska från stolen — den billiga som svärmodern kallade «zigenarväska». Från rummet intill smög Dashka ut — tolv år, flätor, skarpt blick under ögonbrynen. Hon stod redan med jacka och ryggsäck.
— Mamma, jag är redo.
— Dashka, vart ska du? — Kostya steg fram mot dottern. — Stå still!
— Pappa, flytta på dig, — Dashka såg på honom med samma blick som Ira hade för fem minuter sedan. Äpplet faller inte långt från trädet. — Jag hörde allt. Om mössan, sanatoriet och hur mormor igår sa i telefon att vi måste matas, för vi tjänar inte själva. Jag vet.
— Dashka, mormor menade inte det, — pep Nina Ivanovna.
— Mormor, jag är inte liten. Jag förstår allt. Och att pappa gav mig tvåhundra rubel på födelsedagen medan han själv köpte en konsol för fyrtio tusen, det minns jag också.
Kostya blev ännu blekare.
— Ira, varför ska du indoktrinera barnet?
— Jag indoktrinerar? — Ira tog Dashkas hand. — Kostya, jag håller alltid tyst. För att undvika bråk. Så att du inte springer till mamma och klagar. Så att Dashka inte ser våra gräl. Vet du hur många gånger jag ville gå de här två åren? Tio-tals gånger. Men jag stod ut. Tänkte att det skulle lugna sig. Men idag förstod jag: det lugnar sig inte. Idag gick du över gränsen.
— Jag ville bara göra rätt!
— Du ville göra det som var bekvämt för dig och din mamma. Men glömde mig. Glömde att jag existerar och har känslor. — Ira gick mot dörren. — Kostya, jag lämnar in skilsmässopapper imorgon. Lägenheten är din, jag behöver inget där. Underhåll betalar du enligt domstol, från dina femtio tusen. Och med din mamma får du diskutera hur du ska leva på dem. Jag klarar mig själv.
— Ira, stå! — Kostya rusade efter henne i hallen, stötte emot hatthyllan. Kappor föll, men han brydde sig inte. — Du går inte! Du har ingenting där! Du kommer ångra dig!
Ira tog på sina stövlar. Dashka stod bredvid med ryggsäck redo, som en liten soldat.
— Jag har redan ångrat mig, — sa Ira och knöt skosnörena. — Ångrat att jag inte gjorde det för två år sedan, när du i vårt första bråk sprang till mamma.
— Vart ska du gå? Till vänner? Till syster? — Kostya försökte hålla fast något. — Katya, säg åt henne! Din etta räcker inte!
Katya kom ut i hallen, gick förbi sin bror och ställde sig bredvid Ira.
— Min soffa går att fälla ut. Och katterna bits inte. Så ja, jag tar emot.
— Ni har kommit överens!
— Vi har inte kommit överens, Kostya. Vi är bara systrar. Hos er är det kontroll, hos oss — stöd.
— Ira, — Kostya grep hennes hand. Hans röst blev snorig, som alltid brukade fungera. — Förlåt. Jag är dum. Jag tänkte inte. Låt oss prata. Stanna.
— Ta bort handen.
— Men Ira…
— Ta bort handen, Kostya. Annars berättar jag i rätten imorgon inte bara om pengar. Om kvällen då du knuffade mig och jag slog mig mot bordets hörn. Minns du? Blåmärket varade en vecka. Då sa du att jag själv var skyldig — stod fel.
Kostya drog bort handen som om den brändes.
— Det hände inte. Du ljuger.
— Dashka såg. Hon såg allt.
Alla tittade på flickan. Dashka var tyst, men ansiktet visade att hon hade sett. Och glömt inget.
Nina Ivanovna lät plötsligt ett ljud av chock och höll sig för hjärtat. Pavel Petrovich tog hennes arm.
— Du drev hennes mamma till det! Om hon får något, får du stå till svars!
— Ring ambulans, — sa Ira lugnt. — Jag är inte läkare. Men om ni tror att det tricket fungerar tjugofemte gången, misstar ni er. Hjärtpatienter får inte konjak, Pavel Petrovich.
Nina Ivanovna slutade genast gnälla och rätade på sig.
— Du är ond, Ira. Ond och otacksam. Vi tog in dig i familjen, och du…
— Vi tog in mig, — nickade Ira. — Som tjänare. Tack för det. Hejdå.
Hon öppnade dörren. Den kalla luften i trapphuset slog emot dem — lukt av andras måltider, katter och frihet.
— Dashka, vi går.
— Ira! — Kostya sprang efter i strumpor. — Du går inte! Jag fixar allt! Jag pratar med dem! Vi bor separat! Ira!
— Du är en stor pojke nu, Kostya, — Ira tryckte på hissknappen. — Prata med dig själv. Vi åker.
Hissdörrarna öppnades. De gick in tillsammans med Dashka. Ira startade bilen, slog på värmen. Hon såg på dottern i backspegeln.
— Dash, förlåt mig.
— För vad?
— Att du såg allt. Att det blev så här.
— Mamma, varför? — Dashka var genuint förvånad, så Ira vände sig. — Du räddade oss. Nu är vi fria.
— Tror du?
— Jag vet. Pappa är… han är inte ond. Bara svag. Och svaga människor letar alltid efter någon att lyda. Först mormor, nu du. Och du vill inte styra. Du vill bara leva.
Ira blinkade och torkade tårarna. Man får inte gråta inför sitt barn.
— När blev du så vuxen?
— När ni grälade, satt jag i rummet med hörlurar. Bara lyssnade. Och tänkte.
— Förlåt.
— Sluta be om ursäkt. Vi åker till moster Katya. Hon lovade beställa pizza.
Bilen körde ut från gården. I strålkastarljuset glänste den blöta asfalten. I backspegeln försvann huset där Ira bott i fem år, där hon tvättat, lagat mat, stått ut och hoppats. Det försvann långsamt, våning för våning, tills det smälte bort i mörkret.
— Mamma, vad händer nu?
— Nu, Dash, blir det som vi vill.
— Till och med hund?
— Till och med hund.
— Kommer pappa ringa?
— Ja.
— Ska vi svara?
— Det, — Ira log för första gången under kvällen, — bestämmer vi själva. För nu bestämmer vi över våra pengar, vårt liv och våra telefoner.
Dashka nickade och gick in i telefonen, skrev ett meddelande till moster om pizza med ananas. Ira körde och kände hur värmen spreds inombords — inte från värmen, utan från något annat. För första gången på länge körde hon inte dit hon borde, utan dit de väntade.
I lägenheten på fjärde våningen satt Kostya på hallgolvet bland fallna kappor och stirrade tomt på dörren. Nina Ivanovna droppade Valocordin i ett konjaksglas. Pavel Petrovich gick fram och tillbaka i hörnen och svor.
— Jag sa ju det! Jag sa ju det — man måste sätta kvinnan på plats direkt! Och ni — älskade, älskade! Slutade utan pengar!
— Pappa, håll tyst, — sa Kostya tyst.
— Vad? Vem höjer du rösten mot?
— Jag säger — håll tyst. Ni båda, håll tyst. Ni har alltid skakat över mig som om jag vore liten. Det var mamma som valde frun åt mig — tyst, foglig, så det var lätt att styra. Det var du, pappa, som lärde att kvinnan ska veta sin plats. Nu är platsen tom.
— Våga inte prata om mamma! — Pavel Petrovich höjde handen, men Kostya rörde sig inte. Han stirrade tomt genom fadern.
— Slå. Slå bara. Jag kan åtminstone stämma dig sen. Känns bättre då.
Pavel Petrovich sänkte handen.
— Kom till sans, pojk. Du hittar någon annan. Såna kvinnor finns massor.
— Jag behöver ingen annan, — Kostya stängde ögonen. — Jag behöver Ira. Och Dashka.
— De kommer tillbaka, — sa Nina Ivanovna självsäkert och drack sista droppen Valocordin. — Vart skulle de ta vägen? Låt bli att ringa henne, förnedra dig inte. Låt henne ringa först.
Kostya svarade inte. Han stirrade på telefonen och väntade. Väntade på ett samtal, ett meddelande, något alls. Telefonen var tyst. Och i tystnaden insåg han plötsligt att hans mamma hade fel. Inte den här gången. De kommer inte tillbaka.
Iras bil hade länge försvunnit runt hörnet, medan han satt på hallgolvet, lyssnade på sina föräldrar som bråkade och kunde inte förstå en enkel sak: hur kunde det hända att han, en vuxen man på trettiotvå, blev kvar ensam i en tom hall med en hög kappor och full insikt om att livet just delats i ”före” och ”hopplöst”.
Telefonen ringde till slut. Kostya hoppade till, tog den med skakiga händer.
Ett meddelande från Katya: ”Kostya, ring inte dem. Låt Dashka vara. Hon vill inte prata. Jag heller inte. Lugna dig först. Och tänk över vem du egentligen är man till — Irina eller din mamma. När du bestämt dig — pratar vi.”
Kostya läste meddelandet tre gånger. Sedan föll telefonen i golvet och han gömde ansiktet i händerna.
Från köket hördes:
— …för att du gav efter! Jag såg hur du tittade på henne! Svärmor, kallas det!
— Gav efter?! Vem sa att de skulle gå på våra måltider? Du! För att du är lat och inte vill laga mat!
— Jag jobbar, förresten!
— Och jag jobbar inte? Jag har lagt hela mitt liv på er, iradiska!
Kostya lyssnade och tänkte: Ira har aldrig haft sådana utbrott. Även när hon var arg — tyst. Lagade mat, städade, tyst. Och nu stod hon bara upp och gick. Och tog pengarna. Och dottern.
Han visste, motvilligt, att hon hade gjort rätt. Han skakade på huvudet, försökte förneka tanken, men den satt kvar: rätt, rätt, rätt…
För första gången i sitt liv var Kostya ensam. Utan mamma som alltid vet bäst. Utan pappa som löser allt med näven eller pengar. Utan Ira som tyst bär allt. Utan Dashka vars skratt gjorde lägenheten till ett hem.
Han var kvar med föräldrar som grälade i köket om skuld och ett tomt konto i telefonen.
Bengaliska eldar brann ut helt.
Ute föll regnet. I rummet luktade det konjak, paj och skilsmässa.
