— Kliv av mopeden, skönhet, du har åkt färdigt, — fräste major Semenov och pekade med sitt tjocka finger på backspegeln, som gav ifrån sig ett ynkligt klirr och hängde kvar på bara en skruv.
Inna satte sakta ner stödet. Motorn på den gamla skotern hostade några gånger till och tystnade sedan, och fyllde den heta juli-luften med doften av överhettad olja och bränd gummi.
På vägen låg ett disigt skimmer. Asfalten under hennes fötter såg mjuk ut, som plastilina, och malört vid vägkanten var så täckt av damm att den blivit gråvit.
Hon hade kommit hem till trakten bara för ett par dagar — till barndomsvännens bröllop. För att slippa ta bilen från staden hade hon lånat den här skramliga apparaten av sin bror.
Jeans, en enkel t-shirt med ett urblekt tryck, håret uppsatt i en stram knut under hjälmen. En helt vanlig tjej, en av de många man ser på de lokala vägarna.
Major Semenov, en man med ett ansikte färgat som råa rödbetor och små, sjunkna ögon, kom vinglande fram. Hans ljusblå uniformsskjorta hade blivit mörk av svett under armarna, och den översta knappen såg ut som om den när som helst skulle flyga av från den svullna halsen.
— Dokumenten, — muttrade han utan att presentera sig.
Inna tog av hjälmen och torkade pannan med handen.
— Hördu, kommandör, ta det lite lugnt. Lagen säger ju att man ska presentera sig först. Och backspegeln… varför bröt du den?
Major Semenov blev för ett ögonblick ställd. Han var van vid att folk här, trettio kilometer från centrum, började fumla i fickorna och le för att blidka honom när de såg hans batong. Men här… här stod en liten tjej på moped och sa emot honom.
— Du ska inte lära mig lagarna, — sade han snett leende och visade sina rökta tänder. — Här är lagen jag. Förstår du? Varför körde du utan hjälm?
— Jag tog av den när jag körde intill vägkanten, — svarade Inna lugnt.
— Jaså? Jag fick intrycket redan en kilometer bort. Och farten… du flög fram som om det brann! Sersjant, — han nickade åt den tunna killen som stod vid patrullbilen och såg uttråkad ut, — skriv protokoll. Ta hand om den här smarta flickan ordentligt! Låt henne sitta hos oss och fundera över livet. Hon pratar för mycket.
Sersjant Pashka, vars ansikte redan visade extrem trötthet i hettan, vandrade mot bilen för att hämta formulär.
— Ge mig nycklarna till fordonet, — sträckte Semenov ut handen med korta, korvlika fingrar.
— Nej, — sa Inna och stoppade nycklarna i jeansfickan. — Det finns inga skäl för att beslagta fordonet. Var är radarn? Videoinspelning?
Majoren blev ännu rödare i ansiktet. Han tog ett hastigt steg framåt för att gripa tjejen i axeln, men Inna undvek honom smidigt.
— Sätt dig i bilen, — fräste han mellan tänderna. — Om du inte går frivilligt, hjälper vi dig. Vägran att följa en tjänstemans order kan bli brottsligt. Flickor verkar ha tappat all respekt för auktoritet.
Efter tjugo minuter satt Inna redan i det dammiga kupén på UAZ:en. På väg till stationen berättade majoren historier för sersjanten om hur han snabbt satte ”stadsflickor” på plats. På stationen luktade det klorin, gamla papper och stekt lök — någon hade tydligen lunchat i vaktrummet.
— Släng henne i fjärde cellen, — ropade Semenov till vakten. — Låt henne få andas lite källarluften. Imorgon tar vi reda på vem hon är och varifrån den här fräcka flickan kommer.
Inna trycktes in i en trång cell. Den tunga järndörren slog igen med ett ilsket gnissel och skar av ljuset från korridoren. Det enda smala fönstret högt upp var täckt av tjock spindelväv, och grått ljus sipprade knappt igenom.
I ett hörn satt en äldre kvinna på en hård bänk. Hennes händer, täckta av blå vener, skakade lätt, och ögonen var röda efter långvarigt gråtande.
— Vad har de gjort dig, lilla vän? — frågade hon tyst och rättade till sin urblekta sjal.
— För sanningen, antar jag, — satte Inna sig bredvid henne. — Och ni, Valentina Ivanovna?
Kvinnan höjde ögonbrynen av förvåning.
— Hur vet du mitt namn?
— Jag såg listan över anhållna hos vakten, — sa Inna och rörde försiktigt vid hennes hand. — Berätta, vad hände?
Den äldre kvinnan snyftade igen.
— Åh, min stackars flicka… Min lilla pojke, Mishka, togs bort igår. De sa att ett jordbruksförråd hade rånats. Men min Mishka… han skulle inte skada ens ett litet djur! Hela kvällen var han med mig och fixade staketet. På morgonen kom de… tog honom. Och inspektören, Sokolov, sa: “Skriv över huset på min systerson, då släpper vi Mishka. Annars, din pojke åker långt och länge.” Jag skrek, bad… och de låste in mig här. De säger att jag inte får gå ut förrän jag skrivit.
Inna lyssnade, och en isande vrede knöt hennes mage. En sak var en arrogant major på vägen, en helt annan var ett öppet rån av hjälplösa äldre under uniformernas skydd.
— Skriv ingenting, — sa hon bestämt. — Det här kommer snart att ta slut.
— Åh, lilla vän, hur kan det ta slut? De här är gudar här. Vem ska stå upp för oss?
Efter ungefär tre timmar hördes ovanliga ljud i korridoren. Någon skrek högt, dörrar smälldes, snabba och tydliga steg ekade. Vanligtvis var livet på denna sömniga station långsamt, men nu var det som att ett bisamhälle hade rubbats.
Cellens dörr flög upp och slog mot väggen. På tröskeln stod överstelöjtnant Rozjkov, chef för regionalavdelningen, som kommit på en oplanerad inspektion. Hans ansikte uttryckte total förvåning. Bakom honom syntes den kritvita major Semenov.
— Vad är detta för vansinne? — såg Rozjkov sig omkring i cellen. — Varför sitter civila här utan registrerade anhållandeprotokoll?
Major Semenov stammande försökte samla sina tankar.
— Kamrat överstelöjtnant… det är… en väg-huligan! Motstånd… vägrar ge dokument…
Inna reste sig långsamt från bänken. Hon stack handen i den dolda innerfickan på sin ryggsäck, som hon fått behålla, och tog fram en liten bok med röd pärm.
— Major, ni ville ju se mina dokument? Läs här, — sträckte hon fram kortet till överstelöjtnanten.
Rozjkov öppnade legitimationen, skummade igenom raderna och stannade upp för ett ögonblick. Hans ögonbryn höjdes. Plötsligt blev det en sådan tystnad i stationen att man kunde höra en fågel kvittra intensivt i buskarna utanför.
— Inna Andrejevna? — såg Rozjkov på henne, och vände sedan den tunga blicken mot majoren. — Semenov, förstår du vem du har kastat i källaren? Det här är en inspektion från intern säkerhet. Avdelningen som har kommit efter dig.
Major Semenov öppnade munnen men kunde inte säga ett ord. Hans ansikte, från rödbetsfärgat, blev gråbrunt. Hans ben skakade tydligt, och han lutade sig tungt mot dörrkarmen.
— Kamrat överstelöjtnant, — Inna talade kallt och klart. — Det handlar inte om mig. Här sitter en kvinna vars hus tas av den här majoren och hans medhjälpare — pojken hålls i förvar. Befall att frige Mihail och gå igenom alla ärenden om förrådet omedelbart.
— Det ska göras, Natalia Igorevna! — Rozjkov vände sig till vakten. — Nycklar! Frigör alla direkt! Semenov och inspektör Sokolov — handbojor. Lämna in vapen!
En riktig storm bröt ut på stationen. Rädda anställda rusade ut ur kontoren. Inspektör Sokolov, den med födelsemärket på kinden, försökte hoppa ut genom första våningens fönster, men fångades i nässlorna av eskortstyrkor som kom med Rozjkov.
Major Semenov, när stålhandbojorna klickade runt hans handleder, började skaka lätt.
— Det är ett misstag… Jag visste inte… Vi bara… — mumlade han, men ingen lyssnade.
Valentina Ivanovna togs ut ur cellen under armen. När hon såg sin Mishka från grannflygeln — levande, om än blek — föll hon ner på golvet och började gråta. Inna satte sig bredvid och kramade hennes smala axlar.
— Allt är okej, mormor. Ingen rör ditt hus igen. Pojken är här bredvid.
En vecka senare hade distriktsstationen nästan helt upplösts. Det visade sig att en grupp ”vargar” under åratal hade utpressat lokala invånare. Vissa blev skrämda, andra fick illegala saker planterade på sig. Major Semenov, i hopp om mildare straff, avslöjade alla — både cheferna och de som hjälpt till på vägen.
Inna satt på väninnans bröllop. Musiken dånade, gästerna skrek ”Skål!”, och på bordet stod hembakade pajer. Mishka, samma pojke från stationen, kom fram.
— Tack så mycket, — rörde han sig obekvämt på fötterna, sträckte fram en bukett med vilda prästkragar. — Mormor sa att utan dig skulle jag inte sitta här nu. Kom hem till oss, mormor har bakat pajer, allt väntar.
Inna log och tog blommorna. Deras skarpa, lätt bittra doft påminde henne om den dammiga vägen och om att rättvisa ibland ändå segrar. Även om det krävs att man råkar vara på rätt plats vid rätt tidpunkt, på en gammal moped.
