I hallen låg en tung lukt av torkad fisk, instängda kläder och alkohol. Yulia stängde försiktigt ytterdörren bakom sig, noga med att inte låta nycklarna klirra.
Regnet hon hade stått i vid busshållplatsen i nästan fyrtio minuter hade dränkt hennes tunna trenchcoat, och kalla droppar rann nu längs hennes ben.
Från vardagsrummet hördes högljudda manliga skratt.
— …och jag sa det rakt ut: passar det inte, så kan hon packa och dra! — predikade Kostya med sin välbekanta, lite hesa barytonröst. — Vart ska hon ta vägen? Lägenheten är min, bilen är min. Hon gråter lite i badrummet och sen står hon vid spisen igen.
Någon skrattade osäkert. Glas klirrade.
Yulia drog av sig de blöta skorna. Tyget från trenchcoaten klibbade obehagligt mot axlarna. Hon gick genom korridoren, noga med att inte trampa på de klibbiga fläckarna på golvet, och stannade i dörröppningen.
Vid deras nya ljusa träbord — som hon själv hade beställt ur en katalog — satt tre män. Kostya lutade sig bak i stolen vid kortändan, nonchalant med ena benet över det andra.
Mitt emot satt Pasha, hans kollega från verkstaden, hopsjunken över bordet, och bredvid honom en okänd man i en uttöjd grå hoodie. Bordet var fullt av tomma flaskor, skrynkliga pappersservetter och rester av fiskskal.
— Nämen, se vem som kommer, — sa Kostya när han fick syn på henne i ögonvrån och långsamt vände huvudet. Han gjorde inte ens ett försök att sätta sig ordentligt. Hans ansikte var rött, håret glansigt. — Vad står du där för? Gå till köket och fixa något att äta åt grabbarna. Osten är slut.
Pasha harklade sig obekvämt och stirrade ner i sitt tomma glas, som om han studerade det.
Yulia såg på sin man. Hon skakade inte, hon kände inga tårar. Bara en tung, kvävande tyngd inom sig. De senaste åtta månaderna hade allt gått utför.
Kostya hade förlorat sitt jobb och levde på tillfälliga inkomster, samtidigt som han blev mer och mer arrogant. Han slutade bry sig om hennes arbetsschema, hennes trötthet efter långa dagar på kliniken där hon jobbade som administratör.
Han började dricka oftare. Först på helgerna, sedan när han kände för det. Och han kände för det allt oftare.
— Jag tänker inte laga något, — sa Yulia lugnt.
— Va? — Kostya kisade mot henne.
— Jag packar mina saker. Jag ska bo hos Rita ett tag. Och på måndag lämnar jag in papperen för att avsluta vårt förhållande.
Hon vände sig om och gick in i sovrummet.
Låsen på den gamla resväskan klickade upp. Yulia öppnade garderoben och tog ner några blusar. Tunga steg hördes i korridoren. Kostya stormade in i rummet och slog nästan i dörrkarmen.
— Vadå skilsmässa? Imorgon fyller min mamma år! — röt han och ställde sig i vägen. — Har du blivit galen? Hela släkten kommer till restaurangen!
Han andades tungt. Lukten av alkohol var så stark att Yulia instinktivt tog ett steg bakåt mot fönstret.
— Nadezhda Iljinichna är en fantastisk kvinna. Hälsa henne att jag ber om ursäkt, — sa Yulia och slängde ner sin necessär i väskan. — Säg att jag blev sjuk. Eller att jag stack. Jag bryr mig inte.
Kostya tog ett steg fram och satte sin tunga sko rakt på kanten av den öppna väskan.
— Du går ingenstans, — sa han med sänkt, hotfull röst. — Du går ut nu, fixar mat och ler. Jag tänker inte göra bort mig inför mina vänner. Förstår du?
Yulia tittade på hans spända nacke, hans tunga händer. Att bråka med en berusad man i ett stängt rum var en dålig idé. Hon mindes vad Rita hade sagt på morgonen: “Yulia, du leker med elden. Han har tappat all skam. Gå inte rakt emot honom — var smart.”
— Okej, — sa Yulia långsamt och släppte tröjan hon höll i. — Flytta foten. Jag gör en sallad. Men imorgon går du ensam till restaurangen. Det är mitt villkor.
Kostya log självsäkert. I hans huvud hade han just vunnit.
— Såja, duktig flicka, — sa han och klappade handen mot dörrkarmen. — Vi väntar tio minuter. Och snåla inte med dressingen.
Han gick tillbaka till vardagsrummet. Yulia stängde sovrumsdörren bakom honom och stod stilla några sekunder medan hon lyssnade på ljuden därifrån, sedan gick hon till köket.
Kylskåpet var nästan tomt. På nedersta hyllan låg tre stora tomater, en gurka och en burk gräddfil — en gåva från svärmodern. Yulia sköljde grönsakerna. Kniven slog dovt mot skärbrädan. Det rytmiska ljudet lugnade henne.
Hon lade de skurna tomaterna i en djup glasskål. Då föll hennes blick på hyllan ovanför, där medicinerna stod.
För en månad sedan hade Kostya klagat på magbesvär. Läkaren hade skrivit ut en stark lösning för att rensa kroppen. Han hade tagit lite av den, tillbringat en halv dag på toaletten, och sedan vägrat fortsätta behandlingen. Flaskan stod kvar.
Yulia tog ner den. Läste instruktionen. “Verkar inom 15–20 minuter.” Smaken var lätt salt, men i mat märktes den knappt.
Hon skruvade av locket. Hennes händer var stadiga. Hon hällde en rejäl mängd i gräddfilen och rörde om noggrant. Färg och lukt förändrades inte. Sedan blandade hon det med grönsakerna, saltade och pepprade.
Salladen såg perfekt ut. Fräsch och aptitlig.
Hon tog skålen och gick tillbaka till vardagsrummet.
— Smaklig måltid, — sa hon och ställde den framför sin man.
Pasha lyste upp:
— Åh, sallad. Tack!
— Nej, Pasha, förlåt, — sa Yulia mjukt men bestämt och sköt skålen mot Kostya. — Den här är bara till min man. Ett speciellt recept, så att han piggnar till. Han har haft en tuff dag.
Mannen i hoodien flinade, och Kostya log nöjt. Han gillade uppmärksamheten. Han tog en stor bit tomat täckt av dressing och stoppade den i munnen.
— Helt okej, — sa han. — Lite lite salt bara.
Yulia stod lutad mot väggen och såg på honom i tystnad.
Kostya åt upp halva skålen, drack och rapade.
— Så, nu kan du gå och packa dina saker, — sa han och vinkade bort henne. — Lämna nycklarna bara.
— Det gör jag, — svarade Yulia lugnt. — Och instruktionen till det du just åt tillsammans med gräddfilen.
Kostya rynkade pannan.
— Vad menar du?
— Kommer du ihåg dropparna läkaren gav dig? — sa Yulia. — Jag blandade dem i salladen. En rejäl dos. Med alkohol och gräddfil… jag tror att du får en ganska minnesvärd upplevelse om tio minuter.
Rummet blev helt tyst.
Pasha lade långsamt ner sin gaffel.
Färgen försvann från Kostyas ansikte. Han mindes mycket väl effekten. Hans mage började redan reagera.
— Är du… helt galen? — fick han fram och grep tag i bordet.
— Jag är helt klar i huvudet. Och jag tänker fortsätta vara det, — sa Yulia. — Hälsa din mamma imorgon att man ska vara försiktig med maten på restaurangen. Man vet aldrig.
Kostya försökte resa sig men krampade ihop. Flaskor föll i golvet.
— Pasha… ring en bil… snabbt…
Han stapplade ut i korridoren och försvann in på toaletten. Dörren slog igen.
Yulia gick lugnt tillbaka till sovrummet. Stängde väskan, tog på sig en torr kappa. När hon kom ut i hallen höll hans vänner redan på att ta på sig skorna — uppenbart ivriga att försvinna.
Ute hade regnet slutat. Luften doftade friskt och av våt asfalt. Yulia drog ett djupt andetag och kände hur lätt det plötsligt var att andas. Hon tog sin väska och började gå mot huvudgatan.
Telefonen vibrerade — ett meddelande från svärmodern om morgondagens firande. Yulia svepte bort det utan att läsa. Framför henne väntade en kväll med sin vän, varmt te… och ett helt nytt, normalt liv.
