”Du kunde åtminstone ha tagit på dig en pareo, du skrämmer ju folk med din kropp,” drog Vitalik ut orden lat, vände sig över på magen och skakade sand i min riktning. ”Alltså ärligt, mamma… i din ålder, i en tvådelad?”
Dasha, utan att lyfta blicken från mobilen, nickade bara tyst och höll med sin man. Jag rättade lugnt till axelbandet på bikinin och mindes hur jag sett ut i spegeln på morgonen: för femtiotvå var det mer än anständigt — jag missar trots allt inte gymmet tre gånger i veckan.
”Och vad är problemet?” frågade jag iskallt lugnt, tog fram solkrämen och ignorerade hans ton. Vitalik skrattade till, äckligt, med ett litet visslande ljud, uppenbart nöjd med att komma undan med allt.
”Tja, huden är ju inte direkt persika längre, Elena Petrovna… gravitationen är en obarmhärtig dam.”
Han hejdade sig när han mötte min tunga blick, men hans fräckhet försvann inte — han kände sig som herre på täppan. Den här semestern hade jag betalat helt och hållet:
från business class-flyget till den sista cocktailen som han nu sippade på med viktig min. Vitalik befann sig sedan tre år tillbaka i en utdragen ”period av att hitta sig själv”, medan Dasha jobbade dubbla jobb.
Han däremot ”visualiserade framgång” från soffan och krävde då och då miljöombyte, utmattad av ”hemmets press”.
”Vita, kan du inte gå och hämta lite vatten?” bad Dasha tyst, nästan ursäktande.
”Ja visst, jag springer väl i den här hettan… låt mamma gå, det är nyttigt för henne att röra på sig, mjuka upp lederna lite.”
Jag reste mig långsamt och kände hur en kall beslutsamhet började koka inom mig. Stranden var full och högljudd: måsarnas skrik blandades med ropen från försäljare, som skapade en perfekt scen för min entré.
Jag hade med flit valt just den här stunden — när det var som mest folk, när alla låg tätt intill varandra.
”Hör du, Dasha, säg till henne… det är ju pinsamt, folk tittar!” fortsatte svärsonen, höjde rösten med flit för att dra publik.
Han älskade att ha åskådare, såg sig själv som oemotståndlig och som festens mittpunkt. Folk runt omkring började vända sig om, och en snygg blond kvinna på solstolen bredvid sänkte till och med sina solglasögon för att se bättre.
”Vitalik, sluta,” väste Dasha och tryckte sig ner i solstolen.
”Varför då? Jag säger ju bara sanningen! Estetik ska finnas i allt!”
Jag tog tyst min strandväska och drog i en enda rörelse av den lätta, genomskinliga sjalen, så att jag stod kvar i min klara turkosa bikini. Vitalik höjde sig på armbågen för att hans ”vitsiga” kommentar skulle nå så många som möjligt.
”Usch, en gammal kvinna i bikini!” skrattade han högt över hela stranden och pekade på mig.
Jag vände mig långsamt om med ryggen mot honom, med kunglig värdighet. I samma sekund dog hans skratt ut. Hans armbåge gled av plastarmstödet och han föll med en duns rakt ner i sanden, sparkande med benen som en träffad gräshoppa.
Han föll inte av skratt — utan av chock, när han läste vad som stod skrivet på min rygg.
Kvällen innan hade jag gått till en salong vid strandpromenaden, där en skäggig tatuerare, Nikita, skrattade så han grät medan han målade texten med en särskild hållbar färg. Han tog inte ens betalt — han kallade det ”säsongens bästa föreställning” och gjorde sitt yttersta. Jag stod med ryggen mot min svärson, lätt svankad, så att de svarta gotiska bokstäverna syntes perfekt.
Texten över skulderbladen löd:
”VITALIK, DIN ÄLSKARINNA SVETA VÄNTAR PÅ BETALNING FÖR BASTUN. DIN SVÄRMOR VET ALLT.”
Och strax under, i mindre men fullt läsbar stil:
”P.S. PENGARNA FÖR SEMESTERN HAR JAG BLOCKERAT.”
En spänd tystnad lade sig över stranden, tills någon fnös till. Sedan brast den blonda kvinnan ut i skratt, och en våg av skratt rullade genom folkmassan som ett hav.
”Mamma?” Dashas röst darrade.
Jag vände mig lugnt tillbaka mot den chockade publiken och familjen. Vitalik kravlade i sanden, försökte resa sig men fastnade i sin egen handduk, medan hans ansikte blev fläckigt rött.
”Det här… är det ett skämt?” kraxade han och spottade sand. ”Hon har blivit galen av solen!”
Dasha stirrade på min rygg, sedan långsamt på sin man. I hennes blick fanns inga tårar — bara något nytt, något märkligt befriande. Som om hon länge burit på en tung resväska utan handtag och plötsligt insåg att hon kunde släppa den.
”Sveta?” frågade hon med kuslig lugn röst. ”Är det hon som är din ‘logistikchef’?”
Vitalik stelnade, insåg att marken försvann under honom.
”Dasha, vad pratar du om, det är nonsens, det är photoshop! Eller… tatu… något!”
Han babblade osammanhängande och försökte kravla sig bort från de skrattande människorna, många av dem redan med mobilerna uppe.
”Elena Petrovna, bravo!” ropade en kraftig man från raden bredvid och höjde sin ölburk.
Jag bugade teatraliskt och sa högt:
”Tack, föreställningen är slut!”
”Mamma,” Dasha reste sig och gick beslutsamt fram till mig.
Hon tog min pareo, men istället för att täcka mig vred hon den hårt som en piska.
”Har du verkligen spärrat kortet?” frågade hon och såg mig i ögonen.
”För fem minuter sedan, via appen. Och jag har även avbokat hans returbiljett.”
Vitalik bleknade så att han såg ut som gräddfil.
”Vad håller ni på med? Har ni blivit galna? Jag har inte en krona!”
”Men du har ju Sveta,” log jag. ”Låt henne köpa din biljett. Logistik är ju hennes område.”
Dasha skrattade plötsligt — inte hysteriskt, utan lätt och klart. Sedan svingade hon pareon och slog honom över benen.
”Ut härifrån!”
”Dasha, vad—”
”Ut!” röt hon så att till och med måsarna tystnade för ett ögonblick. ”Och du sätter inte din fot i rummet igen. Lämna dina saker i receptionen.”
Vitalik såg sig omkring efter stöd, men hela stranden stod på ”den gamla kvinnan i bikini”s sida. Han hoppade upp, tog sina tofflor och haltade iväg under visslingar och skratt.
Jag andades ut och kände hur ryggen brände — inte av skam, utan av den heta solen.
”Snyggt typsnitt,” sa Dasha och tittade på min rygg. ”Gotiskt?”
”Ungefär. Nikita lade ner själ i varje bokstav.”
”Hur fick du reda på Sveta?”
”Hans telefon är synkad med surfplattan han lämnade hemma,” svarade jag. ”Ett geni på att dölja saker.”
Vi satte oss på solstolarna igen och runt omkring oss lugnade allt ner sig. Den blonda kvinnan blinkade åt mig och gav tummen upp.
”Mamma,” sa Dasha och tog på sig solglasögonen. ”Har vi kvar solkräm?”
”Självklart.”
”Kan du smörja min rygg? Jag kommer bränna mig annars.”
Jag tryckte ut sval kräm i handen.
”Och vad gör vi med Vitalik?” frågade jag medan jag smorde in hennes axlar.
”Ingenting,” sa Dasha och såg ut över havet. ”Låt honom fortsätta hitta sig själv — men nu på egen bekostnad.”
Hon var tyst en stund och log sedan:
”Förresten, bikinin är verkligen snygg på dig. Färgen passar dig perfekt.”
Jag log och lutade mig tillbaka, medveten om att jag skulle få skrubba bort texten i timmar senare — men det var det värt.
På kvällen gick jag och Dasha till hotellets bästa restaurang. Vitalik var redan borta, bara en ensam trasig strumpa låg kvar under sängen — en symbol för hans tid som var över. Vi beställde grillad fisk och en flaska dyrt vin.
”En skål för ‘gamla kvinnor’?” föreslog Dasha glatt.
”För fria kvinnor,” rättade jag. ”Och för bra logistik.”
Vi skrattade så uppriktigt att servitörerna log mot oss. Just då kom en notis från banken: ”Betalningsförsök avvisat — otillräckliga medel.”
Vitalik försökte köpa en biljett, men hans kredit var slut — precis som mitt tålamod. Jag låste skärmen med ett nöjt leende och beställde den största desserten på menyn.
